*Adelanto del poemario "La sangre",
Premio Ciudad de Almuñécar de Poesía 2015.
Kiev
¿Entre qué sangre caminar?
—Arthur
Rimbaud,<Mala sangre>—
Con la
precisión de un orfebre
el francotirador descerraja un balazo
en el vientre de una embarazada,
el francotirador descerraja un balazo
en el vientre de una embarazada,
cuyas
tripas cuelgan ahora,
sangrientas,
sangrientas,
a la
vista de todos
y trazan
sobre el adoquinado de la calle,
y trazan
sobre el adoquinado de la calle,
antes
de derrumbarse,
las líneas maestras
de toda la vergüenza de este mundo.
Tras el chasquido, el francotirador
cierra los ojos un momento,
satisfecho, otra gran victoria,
y aspira todo el aire que cabe en sus pulmones.
Suyo es el rostro
del esclavo que cumple con rigor su trabajo.
Con cada temblor de sus dedos
sobre el gatillo
se convierte en el animal
más infame de la maldita historia.
No huelen esa pólvora, esa sangre,
la escarcha que vidría
las líneas maestras
de toda la vergüenza de este mundo.
Tras el chasquido, el francotirador
cierra los ojos un momento,
satisfecho, otra gran victoria,
y aspira todo el aire que cabe en sus pulmones.
Suyo es el rostro
del esclavo que cumple con rigor su trabajo.
Con cada temblor de sus dedos
sobre el gatillo
se convierte en el animal
más infame de la maldita historia.
No huelen esa pólvora, esa sangre,
la escarcha que vidría
los
ojos azules de esa mujer
los diplomáticos,
ni el que almuerza del otro lado de la pantalla.
Apenas enmudecen con desgana,
los diplomáticos,
ni el que almuerza del otro lado de la pantalla.
Apenas enmudecen con desgana,
respiran
en su paz ignominiosa,
se acercan a la boca
el pan muerto de cada día.
Mastican con fruición y se abandonan
se acercan a la boca
el pan muerto de cada día.
Mastican con fruición y se abandonan
a sus
esclavitudes posmodernas.
Y no lo
saben, pero
sobre sus cabezas, ahora mismo,
el francotirador ha empezado a escribir
sobre sus cabezas, ahora mismo,
el francotirador ha empezado a escribir
con
láser, en endecasílabos,
otro poema.
otro poema.
Andrés García Cerdán
No me extraña que se llevase el premio...
ResponderEliminarNo me extraña que se llevase el premio...
ResponderEliminarDesgarrado gran poema.
ResponderEliminarSaludos.
Desgarrado gran poema.
ResponderEliminarSaludos.
cómo algo tan pequeño(una bala) genera un mundo tan potente (esta mirilla).
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